Плата за чудо

В пустой мастерской догорает лучина
Холст белый застыл, ожидая огня.
Я словно безумец рисую картину,
Где тени танцуют, была я храня.
Но краски мертвы в них ни чувства, ни воли.
Они не способны тепло передать.
Лишь что откроется.
Капля за каплей уходит тепло,
В жилах становится пусто.
Время, как пепел, давно истекло,